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La gente puede llegar a hacer cosas verdaderamente bizarras. Y, si no, me expliquen ustedes a mí para qué coño quieres gastarte 305 euros del ala en una lata vacía de comida para perros, por muy importante que sea la dueña –del perro, claro–, ni aunque sea la mismísima Paris Hilton, que vale que tenga un par de fotos por ahí que gustan mucho –obsérvese la foto rascándose el mínox, o eso parece (ampliable)–, pero en la televisión la están mentando día sí día también, trascendentales que son sus andanzas, parece. Bueno, resulta que han sido subastados una serie de objetos recogidos del cubo de la basura de la maroma ésta. Cómo no, la subasta ha tenido lugar en EBAY:
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El 19 de junio murió un chino porque le explotó la batería del móvil. Al parecer, el móvil estuvo expuesto a altas temperaturas durante tanto tiempo que reventó –me explique usted qué tendrá que ver que se recaliente con que explote, ¿sería un móvil a butano?–, le rompió a su dueño un par de costillas que le atravesaron el corazón y murió –el chino y el móvil, claro–. La noticia es muy triste pero me da cierta risilla, que parece de chiste que un móvil explote o de correo electrónico cadena de esos que te advierten de que si te encuentras un móvil tirado en la calle, no lo cojas porque seguramente es de la ETA o algo así. Ahora imagina que te pasa lo mismo que a este pobre ciudadano chino mientras estás teniendo una conversación y tienes que decir algo como “ay, perdona, pero tengo que dejarte, es que me acaba de explotar la batería del móvil, luego te llamo, ¿vale?”. O un sms: “YEGO TARDE. EL MOBIL A ESPLOTAO”. O un anuncio en la tele: “Si quieres gastarle una broma a tus amigos, envía un sms al 7788 con la palabra PATAPUM, espacio y el número de tu amigo. Coste del SMS: la vida de tu amigo”.
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El sábado por la noche la película 28 semanas después, esperando una simple película de zombis y me he encontrado con algo un poco mejor, no es que sea una joya, pero, oiga, si hacemos limpieza todavía se puede encontrar algo con sentido, tú. Es la continuación de 28 días después, una apocalipsis vírica de tomo y lomo que zombifica –ya puestos– a las personas y que transcurre en un Londres desolado tras la catástrofe. En 28 semanas después, Inglaterra ha sido ocupada por el ejército de EE.UU. por orden de la ONU para comenzar con las tareas de reconstrucción, digamos: limpieza de cadáveres, estudio de los supervivientes, análisis de los riesgos, etc. En éstas, una familia se vuelve a encontrar y, a partir de ahí, empieza el meollo.
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Estoy hecho un lío.
En el Frankfurter Allgemeine y en Focus –a estas horas también sale en Die Welt y otros– publican que los escritores Martin Walser, Siegfried Lenz –aprovecho para decir que éste me gusta mucho– y Dieter Hildebrandt aparecen en unos documentos del NSDAP como militantes del partido. Por una parte, así, sin pensar, parece natural que muchos jóvenes, fascinados por el aparato nazi –que si algo tenía era un poder hipnótico francamente elaborado, capaz de dejar patidifuso a más de uno y a más de dos– y en el contexto de un estado totalitario, se inscribieran en el partido como una manera de empezar a hacer carrera. Por otra parte, resulta contradictorio –y para mucha gente incluso despreciable– que un escritor que se ha pasado desde el final de la guerra dando lecciones de moral por lo malos que fueron los alemanes entre 1933 y 1945 hubiera formado parte de todo este asunto.
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Blade Runner cumple 25 años. Ya dije en otro post que me parece que ha envejecido más que otras películas importantes del género, pero sigue siendo obligatoria, igual que la novela –mejor ésta, claro, ¡¿qué voy a decir yo?!– y las demás del autor. Y aprovechando la coyuntura, había preparado una lista de diez autores y unas trece novelas, pero, cuando ya había empezado a redactar me he dado cuenta de que estaba extendiéndome demasiado y he tenido que tomar una decisión: me reservo la lista y me concentro en uno. Tengo que puntualizar, no obstante, que cualquier lista de tops me parece discutible, ya que responde a  los criterios subjetivos de quien la elabora y no podemos hacer una lista definitiva –por mucho que nos digan– porque vendrán otros y dirán que esa no porque es un bodrio y que fíjate tú, que se ha olvidado de aquello, así que los que voy a nombrar son los que, por una razón u otra, me han marcado o han influido mi lectura de otros –mi lectura única, personal e intransferible–, que no tengo ganas ningunas de elaborar la lista definitiva. Pero por ahora me centraré en el primero que tenía apuntado, que iba a ser H. G. Wells. ¿Alguien lo dudaba?
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Observad la imagen y leed el pie de página. ¿Son la pera de ingeniosos y yo no lo capto o simplemente son tontos del culo y quien no lo capta es el que escribió ese pie de foto?

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El ZEIT habla en la edición digital de hoy sobre su feria del libro –la más gorda de todas–, dedicada este año a los autores catalanes. El artículo afirma que en España se ha organizado una buena por la oferta de la organización a los autores catalanes y no a los que publican en castellano. Pues yo no había oído nada sobre la polémica de la que hablan, pero si es cierto que la ha habido, no entiendo por qué, ya que la feria, como todas, puede hacer lo que le salga del nabo –si es que las ferias tienen hortalizas–, y si quiere llamar a los autores catalanes, no veo por qué no puede hacerlo. ¡Faltaría más, hombre!
En cualquier caso, me parece una buena noticia para la literatura en catalán. ¡Larga vida!

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Greg Parker está jubilado y se dedica a ser el primero en las colas para comprar un producto el día de su lanzamiento. A estas horas está en la Quinta Avenida de Nueva York, sentado frente a la tienda de Apple para conseguir un iPhone, que sale el viernes. ¡Ah!, y tiene un blog en el que pide donaciones parar pasar el trance. Digo yo que la gente tiene aficiones raras y alguna idea de bombero, porque el que espera para gastarse 499 titos por un teléfono móvil ¿a santo de qué me pide ahora una limosnita para un transcurrir más cómodo de su espera?

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Un juez de Alicante ha anulado una orden de alejamiento derivada de un divorcio en la que se establecía que una madre no podía acercarse a su hija de diez años porque se había demostrado que la maltrataba. En la sentencia, el juez dice, textualmente, que “lo único que nos queda siempre es la familia” y pide a Dios –éste lo ha escrito con mayúscula– que le asista en el cumplimiento de su deber. La noticia, aquí. Oiga, y dios –el mío se escribe con minúscula– ¿cómo le ayudará? ¿Vía email? ¿Wifi? ¿A la tradicional, cirio de lampadario mediante?
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Acabo de aterrizar en un vuelo directo procedente de Catatonia y debido al yetlaj no me siento capaz de actualizar ni contestar ni comentar.
Mañana prometo reaparecer. Palabrita.

Por cuestiones personales voy a estar desconectado, creo, un par de días. Sed buenos.
PD: Os contestaré a ratos o directamente cuando vuelva.
PPD: Peritoni, sí, sí, quiero, quiero. En cuanto empiece mis vacaciones –¿el jueves?– te envío un correo.